Pensavo che certe cose succedessero solo nei forum gggiovani, le fanart si chiamano, ovvero quelle fotoshoppate glitterose e zuccherine nelle quali fiocchetti e cuoricini e scritte rosa si sovrappongono ai faccioni degli idoli di turno. Ora come ora vanno per la maggiore anche i taglia e incolla di più ragazzi che si sbaciucchiano, in stile Giapponese -anche se quelli non sono fotomontaggi-, al limite (anzi in pieno) incesto. A quanto pare però in questi attacchi d'arte si cimenta anche Libero News. Aprendomi prospettive politiche che mai avevo immaginato prima!! (Qui sotto, la foto in Libero di oggi)

Mi scusino i Finley, mi scusino i Sonohra, mi scusi anche Little Tony, e la Tatangelo in primis, dato che fino all'ultimo era praticamente lei la vincitrice, ma senza alcun dubbio, il titolo di 'Peggior canzone del Sanremo 2008' va ai Tiromancino.   Chiedo a Zampaglione e compagni di non far scrivere i loro testi al primo maiale che vedono scrofolare per strada. Danke Shon.

Sarebbe troppo facile pensare che il titolo si riferisce all'esibizione -per altro magnifica e commovente- dei Finley, che ieri erano particolarmente frangioni-poser-gay al limite dell'umana sopportazione; e che tra l'altro sono stati oggetto di una microdiscussione con la Ely, nella quale è emerso quanto bene li conosciamo _"Ah se non sopporto la scimmia alla batteria, è proprio brutto!" "Ma chi, Ka?" "No, no... Ka è l'altro" "Quello che suona cosa?" "Sì, quello che suona... eccolo, lui!" (inquadratura su un biondo che suona il pianoforte) "Ah, cazzo, sì, è lui! Pensavo fosse il cantante!" "No il cantante si chiama..." "..." "..." "...Pedro?" "Pedro! Bravissima...! E gli altri sono..." "Dani, Kà, Pedro..." "Eh, ma sono in 4 cazzo" "Sì, vero" "Allora, Dani è la scimmia, Ka è il cantante..." "No! Ka è questo!!" (inquadratura sul bassista) "Sì, è vero, Ka è questo!" "..." "..." "... allora chi suona il pianoforte?" "Eh, un altro..." "Ma siamo sicure che i Finley suonino il pianoforte?" "Certo! scusa, uno alla voce, uno alla chitarra, uno al basso, uno alla batteria..." "Eh, ma sono 4_" "...........ah, giusto" (Cmq don't worry, che i Finley spaccano di brutto) C'è stata una specie di grossa fiera dello schifo oltre al gruppo più atteso da Via Speroni (ovvero i Finley, obviously, che Flavio ha atteso SVEGLIO sebbene stesse crollando, vecchio ed emo dentro quant'è!!), che mi sono presa degli appuntini anche salvando le conversazioni in msn di ieri sera e i commenti dei miei 2 coinqui; per cui questo sappiatelo sarà un intervento corale. Anche se devo ammetterlo: pur con i miei appunti, mi risulta difficilissimo ricordarmi chi ha cantato ieri, perchè il tasso di anonimato ha raggiunto vertici incredibili ieri sera. Vabbè che si era tra i giovani. Cmq sia facciamo uno sforzo di memoria. C'erano i due fratelli Vanzina in doppiopetto filo di scozia col capello fonato tirato a lucido su entrambi gli occhi, uno moro l'altro biondo, che suonano la chitarra e si chiamano Sonohra, pazzesco come abbiano 21 e 25 anni e ne dimostrino 12 in due (ma quello moro è carino). Poi c'era quello che ha vinto un festival di non so dove, ma Flavio dice autorevolissimo perchè l'ha vinto anche Max Pezzali (...autorevolissimo, ripeto), 16 anni, Jacopo Troiani, che canta come Venditti. Paul mi faceva giusto notare "è lo zecchino d'oro". E sempre in tema, arriva dagli abissi Ariel, cantante jazz di 3 anni che s'ispira a Jass Stones -sguardo interrogativo mio/elisa, "voleva dire Joss Stone?"- ed era vestita di tulle e veli. Il James Blunt made in Italy, soldato in Afganistan, poteva tirarci pure fuori una bella canzone dalla sua esperienza personale traumatizzante -nessun dubbio a riguardo-, ma se il talento musicale proprio non c'è, non si passa sopra neanche all'accento neomelodico partenopeo che ha fatto inorridire mezza Italia_ Quando poi è scesa una figurina barcollante, più fatta di Amy Winehouse (anche se la Amy sembra felice quando è high, Ely dixit), arrotolata in un piumino monclaire e tre metri di velo colore del cielo su Milano -come un cappuccetto rosso motociclista- parrucca cotonatissima nera mesciata bionda, ho pensato che i TH come ospiti, a dispetto della scaletta, c'erano davvero; e invece, oddio, Bill non conosce altra lingua che l'Altdeutch, per cui quella poteva essere solo la Bertè. Il che era ancora peggio. Sconvolta dall'assoluta mancanza di capacità logica nella formulazione del meccanismo domanda-risposta, ho pensato che poraccia ormai è un semovente cadavere, ammettiamolo a noi stessi e smettiamola di considerarla ancora viva. RIP. Svelato poi il mistero di Little Tony, come poteva essere così pessimo un essere umano? Nel libro fotografico che ha scritto (ossimoro coniato in diretta dal nano Chiambretti) (non poteva scrivere altro, forse un libro cartonato, aggiungo io) ammette di aver baciato la Carrà nel Paleolitico, quando lei aveva 14 anni e lui 16. Ah, ecco perchè. Ed ecco anche l'eziologia del ciuffo a banana. Fortunatamente non in gara, commuove tutti, Pippo compreso, con una canzone autocelebrativa nella quale (con una buona dose di ottimismo-come fa notare Flavio) dice solo di essere ancora a metà della vita, e che ancora ha tanto da vedere. Sì, come Highlander. Poi ho anche riflettuto su quanto sia scritto male il testo del figlio di Mogol, una sorta di contrappasso musicale, immagino io... Insomma, ho sicuramente dimenticato la metà dei partecipanti, ma c'è di che rabbrividire. Anche perchè ancora devo riascoltare la Tatangelo. Ah, certo, a cosa si riferisce il titolo_ non so, alla voglia incommensurabile di tagliarmi i polsi per porre fine a una lenta agonia televisiva, forse! (NB; l'autrice chiarisce che non ha alcuna intenzione, con queste righe, di rinunciare a una sola puntata di san remo negli anni a venire)

Ringraziamento accorato ai programmi della domenica mattina, sempre così utili, sempre così puntuali. Oggi non c'erano le prove del coro, per cui appena sveglia sentivo quel vuoto (10:30-10:35) che di solito viene riempito da corse pazzesche in bagno a lavarmi, in cabina armadio a vestirmi e poi un po' in ogni stanza a cercare borsa e scarpe, abbandonate la sera prima, mentre Simone suona il campanello e attende che io sia pronta, in macchina. Povero Simone! Cmq sia stamattina mi sono sbafata sul divano col lavoro a maglia, in stile domenica mattina in casa Vianello, con la Tv accesa. Una noia mortale. Ma il palinsesto domenicale è vicino alla morte termica perchè di solito sono ancora tutti a dormire a quell'ora, o perchè arrivati al settimo giorno, come nostro signore, gli sceneggiatori riposano? Posso solo dire che, con mio sommo disgusto, mi sono sorbita l'allegro salottino in replica di Verissimo, con ospite -udite udite- Enrico Papi nei panni dell'uomo di casa, che cucina e ama le donne femminili, giustamente addocchiato sia da Sua Maestà Alfonso-calzino-nero-Signorini e da quella copia, in versione più checca, di Corona, che è poi Jonatan Del Grande Fratello. Non sapete quanto ho compatito la povera Silvia Toffanin che tentava inutilmente di arginare quella diarrea di cazzate che solo un incontro tra Papi e Alfonso può generare. Silvia, siamo tutti con te, o almeno io lo sono. Purtroppo Verissimo è finito presto, e su Italia 1 facevano un telefilm tipo Walker Texas Ranger i versione Giappica -Più forte Ragazzi, si chiama- che si è aggiudicato il record mondiale di noia con ben 34 secondi di messa in onda, due Giapponesi in una gabbia, e 3 bracconieri gringos col fucile. Allora mi sono addentrata in quella che è poi la palude della Mediaset, Rete 4, che mi ha piacevolmente stupito con un programma nuovo; spiego, non che Mela Verde sia sta grande novità, anzi, ma quando sei così abituata a girare e trovarti, a qualsiasi ora del giorno, o Forum, o Emilio Fede, o Genius, bè, vedere quattro vacche e tre pescatori ti rinvigorisce non poco. Sta di fatto che oggi a Mela Verde ho imparato come si fa a pescare col bilancino, che i pesci del Po non sono più quelli di una volta, che i Siluri arrivano a pesare fino al quintale, e che non sono pesci italiani, no no, sono pesci del Danubio, comparsi in Italia solo negli anni 70. E mentre il nostro pescatore continuava a parlare tra una fetta di salame e l'altra, io mi sono fermata a pensare: "Ma come hanno fatto?" Dico, i pesci non sono camosci che si arrampicano sulle alpi e vanno un po' ovunque, i pesci, nel loro piccolo, possono andare al massimo dalla Tedeschia al Mar Nero, dal Monviso a Pinarella di Cervia, dipende un po' da dove hanno la sfiga di nascere_ Come diavolo hanno fatto ad arrivare in Italia dal Danubio? Hanno attraversato il Bosforo e i Dardanelli? Hanno fatto un guizzo bestiale di 600 km? E poi, ma chi gliel'ha fatto fare di emigrare dal Bel Danudio Blu al Giallo Sporco Po? Misteri che Mela verde non mi ha svelato. Poi che bella la famigliola che vive da sola tra i boschi, mi immagino che cosa diranno quando saranno adolescenti i pargoli, senza TV, senza Radio, senza Internet, e senza vestiti decenti, ma solo grembiuloni e cuffiotte da Tirolesi. Che felicità! Allora ho girato perchè la depressione mi stava uccidendo, e su Rai 1, sorpresa, un'altra Mela Verde, di cui non ho appreso il nome, ma che mi mostrava la vivace economia (parole loro) dei borghi presso Urbino, uh, che vivacità, tra vecchiette che fanno le ceramiche, a giovani imprenditori che fanno i prosciutti crudi come quelli di una volta (che poi i maiali sempre maiali sono, quelli di una volta adesso ho il timore siano morti); si sono anche addentrati nella fabbrica di prosciutti crudi suddetta, una banalissima catena di montaggio che, invece di far passare sul nastro pezzi di motore, faceva passare pezzi di maiale. Particolarmente impressa mi è rimasta la sequenza di fasi che fa del prosciutto crudo un vero prosciutto crudo. Prima di tutto si sala, poi si passa alla toelettatura (eh?!), si stucca (come le pareti di casa, uguale) e poi si pressa e si lava; oppure prima si lava e poi si sala; bò, tanto in vita mia non dovrò mai fare un prosciutto crudo. Infine, attenzione: tagliato col coltello, il prosciutto sprigiona più aromi che con l'affettatrice (ed è la stessa definizione che la Garzantina di Filosofia dà al termine "empatia"). E poi, dopo questa, ho spento, perchè anche alla depressione domenicale c'è un limite!!

L'ho trovato solo in spagnolo, ma l'ho vista su Italia 1 in italiano, eh eh, non ci facciamo mancare niente noi!   "Il nemico numero uno da battere è la FORFORA" Chissà che ne pensano Federer e Djokovic__

Quanto in basso deve scendere un telegiornale prima di ambire al titolo di "Studio Aperto of the Year" ed essere impressi per sempre nella Walk of Shame catodica? Credevo che la risposta fosse abbastanza semplice; almeno 6 servizi sui gatti senza zampe, 3 o 4 marchette a Striscia e/o Le Iene, fonte ufficiale la pagina di Libero, servizi girati col cellulare, YuoTube nel cuore. Ah, e non essere iscritti all'albo, condicio sine qua non. Date queste premesse, anche il Tg3 poteva ambire a diventare Studio Aperto. E invece no. Oggi SA Original (diffidate dalle imitazioni) mi ha sorpresa di nuovo! Si stava straparlando del bus che ha travolto un tram perchè un pirla in Cayenne (tra parentesi: neanche una voce di rimprovero da parte di Angelo Mangano, se fosse stato un extracomunitario, ma che dico, se fosse abitato sotto il Po e se al posto del Suv ci fosse stata una Panda: "L'uomo guidava drogato in stato di ebbrezza mentre stuprava un missionario e mangiava un bambino") ha sbandato sulla corsia dei Bus dopo aver bruciato un rosso. Tutto ciò accade nei pressi del tribunale di Milano _mi immagino la Eli che si protende verso la tv e si bruciava le cataratte cercando qualcuno tra la folla_ e come avvoltoi corvacci condor del malaugurio la Rolla prima, e Mangano poi si collegano in diretta. Che poi la diretta della Rolla, bè, dai, ci stava, era fresca la notizia e c'era qualcosa da dire lì sul posto.. ma Mangano? erano le 7 di sera, i feriti mica erano lì sull'asfalto col sangue che zampillava ("Uè, và che ci scappa anche il servizio sulla malasanità!")_ Così i "Giornalisti" di SA hanno prima mandato in onda il servizio in diretta di mezzogiorno, poi quel narcolettico di Mangano a dire: Non ci sono ulteriori aggiornamenti, dopo. Impareggiabili. Ma the best is yet to come, infatti mandano in carrellata l'unica cosa che SA sa fare, e pure bene, cioè raccogliere i pareri della gggente, in questo caso, per loro stessa ammissione, dei TESTIMONI dei fatti -non c'è bisogno che ricordi il valore di un testimone in tribunale, vero?-. La prima teste se la cava egregiamente: no, non ha visto cos'è successo, no, non sa neanche la dinamica dell'incidente, no, non era lì, però da dentro casa ha sentito uno scoppio come di bomba. Il secondo, direi il testimone chiave, scuote la testa alla giornalista, un po' scocciato: "Guardi, ero dall'avvocato, quando ho sentito l'incidente mi sono affacciato alla finestra e c'era il bus dentro il tram, la macchina non l'ho neanche vista!" Grande, grande inchiesta giornalistica. Mi ricorda un po' il fintissimo stupro di Phoeby in casa Forrester, quando, alle sincere proteste di lei ("Ma... papà, non è successo niente, non mi ha neanche toccata, stavamo PARLANDO!!") Ridge tuonò: "Non cercare di difenderlo, Phoeby! Ector c'era, e ha visto tutto!" (Ah, già_ per voi neofiti di Beautiful: Ector è un pompiere cieco)

Chissà cosa avrà pensato Costantino Vitagliano mentre alla Tv sentiva del nuovo film di Moccia, Scusa ma ti chiamo Amore, dove l'Insipida e il Belloccio fanno sbarbaciullare il cuore a un milione di stupide ragazzine che si eccitano con frasi da cioccolatino Perugina, quali appunto "Scusa ma ti chiamo Amore"_
Chissà cos'avrà pensato quando ha scoperto che quel belloccio lì non era Lui, King Costa, coll'addominale lucido di Olio Cuore e lo sguardo penetrante da nasello bollito. E chissà a cosa stava pensando quando notava che tra le nomination agli Oscar come miglior attore protagonista, miglior fotografia, miglior film in costume Datch, miglior lungometraggio a cartoni inanimati, non c'era per il terzo anno di fila il suo capolavoro Troppo Belli, ma operette insignificanti come American Gangster, quell'altra cagata là di Woody Allen e Non è un paese per vecchi, "che diamine, ho letto il libro, non ha niente da invidiare alla storia travagliata dei miei due personaggi costretti a tutto pur di entrare nel mondo del Teatro"!
Per non parlare della settimana della Moda di NY, che non l'ha invitato neanche a presenziare con la sua nuova fashion linea Bambolita Bburina, per far spazio -ma chi sono queste?- a marchi che hanno ormai quasi 100 anni, e non sono in linea coi gusti dei Gggiovani_
Cosa avrà pensato infine vedendo quanto si sia inflazionato il prezioso trono di Uomini and Donne, che ora ci vanno proprio tutti, pure Bisio, e lui, Costa, che non viene neppure richiamato per la 3 volta per trovare quello che potrà essere l'ammore della sua vita.
Certo, si può ovvimente avanziare l'ipotesi che Costantino Vitagliano non abbia le facoltà necessarie per pensare, per cui tutte queste domande sono imbarazzanti, per noi e per lui. Invece no, perchè forse attaccati ai peli delle ascelle che gli sono rimasti due o tre grumi di neuroni ancora deve averceli, perchè vi dirò io, CV, che cosa ha pensato:
«Andrò a Madrid per dei provini. Là funzionano ancora i programmi di gossip, non si rinnega il passato. Non c'è l'ipocrisia dell'Italia» Ipocrisia? Spegaci meglio, Costa; hai per caso letto Gomorra, di Saviano, e sei ancora indignato perchè la mafia è un segreto di pulcinella? O perchè in Italia basta un qualsiasi Mastella a mettere in merda il governo? O per l'ipocrisia di chi proclama la laicità dello Stato? Quali magagne ti hanno così indignato? «Qui è tipico negare l'evidenza. Non tanto tra i vip, quanto tra chi ci gira attorno» dice facendo notare come sono andate le cose con Lele Mora. «Lei ha idea delle persone che dicono non di non aver mai cenato con Lele Mora solo perché ora ha qualche guaio col fisco? Invece erano a tavola tutte le sere e prendevano i suoi regali...>> Immagino che per Lele siano problemi, non avere più pischelli che gli massaggiano i piedi. Dopotutto, in Italia si deve pur vivere di qualcosa, sfornando mostri televisivi per nutrire Buona Domenica e il bancone di Striscia.
E così anche Costa se ne va. Per mettersi nudo sulla spiaggia di Barcellona e aspettare col pendente al vento che una rivista di Gossip lo riconosca e gli dedichi la sua sacrosantissima paginetta su Cuore, dato che qui in Italia il sistema Gossip ormai non funziona più.
Che dire, ci mancherai. Continuaiamo però a sperarci, cavròn, nel tuo ritorno; mal che vada, lo so io come lo sai tu, l'anno prossimo ti presenterai a Talent1 con questo video fatto col cellulare:
 

C'è di buono nell'odissea di Letterature Comparate che almeno i film da vedere sono molto belli, e le poesie da studiare si salvano in exstremis con qualche frase da appuntarsi al margine del quaderno o -nel mio caso- nella moleskine che sta ancora cercando di dare un senso alla propria esistenza. C'è di buono che poi le frasi delle poesie americane, lette con toni meno apocalittici, diventano qualcosa di terribilmente splendido, più le pensi, più ci ragioni. In particolare un pensiero di Kung -per noi gente di mondo, Confucio- che termina una poesia di Pound (l'uomo dal nome più improbabile del mondo): I fiori dell'albicocco soffiano dall'est verso l'ovest, e io ho cercato di trattenerli nel cadere. Ora, per la buon'anima di Flavio, mi viene spontaneo pensare a quante volte il vento soffia i fiori (di ciliegio, ma è lo stesso!) al tramonto nei manga e negli anime. E che Kung avesse davanti quest'immagine mentre pensava alla vita come a uno scorrere di fiori di albicocco, o di ciliegio, che volano dall'alba al tramonto, e lui, con la sua mano, li afferra perchè non tutto venga perduto, in questo scorrere. E mi sono detta: caspita, che bellezza devono essere i giardini in primavera, in Giappone_ che profumo si deve sentire_ e il rumore dell'acqua nelle canne di bambù_ e il sole_ E, almeno per un nanosecondo, non ero più qui a fissare la pioggia mentre studiavo, e non sentivo più i manutentori fischiettare in cortile (sì sono tornati), il cielo non era così grigio, e io non ero così stanca; un po' come quando si legge la Sera Fiesolana. Parentesi filosofica chiusa.